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SEGURO QUE ESTA HISTORIA TE SUENA (Y III)

Seguro que esta historia te suena''

 

SOBRE EL PARAÍSO DE LA INFANCIA

Dicen que es el único
que existe,
y que una vez
que te expulsan,
se acabó.

No lo sé, pero
a mí me da lo mismo,
en cualquier caso:

en aquél no había más que cruces
y sotanas,
y nunca hacía sol.

 

 

 

 

LOS QUE DOMINAN EL MUNDO

Mister Hammersmith
–dijo hipando
la mujer del senador–,
esta noche
su casa
parece un zoológico
tercermundista:
no hay más que zorras
y ratas.

 

 

 

 

LA FELICIDAD

Te sientas en una terraza
a tomar algo.
A pocos metros de ti,
niños y niñas patinan, saltan
a la comba, se pelean…
Enciendes un cigarro,
fumas plácida-
mente. Al fin llega
la cerveza: en su punto,
espumeante, fresca.

Cierras los ojos
y “esto es la felicidad”,
te dices.

Luego los abres
y ves a ese pobre viejo
hurgando en las papeleras.

 

 

 

 

ODA AL MUNDO LIBRE

Me ha sucedido
esta misma
mañana.
Me paro
–por puro
placer,
sin más–,
a fumar un cigarro
y ver llover
bajo los arcos
de la plaza,
y en esto
que se me acercan
dos iluminados
de uniforme
por la espalda,
y me escupen
a bocajarro
que qué hago.
(La imaginación
de estos mequetrefes
de arma al cinto
siempre
me ha maravillado.
Su infinita
capacidad
para joder
al personal,
también.
A más jodienda
más salario,
parece ser.
De ahí
que sólo piensen
en joder.
Pero, en fin,
al relato).
Total
que, tras echarles
un rápido vistazo,
y considerar
–sin el más mínimo
esfuerzo,
por supuesto–,
su imperceptible
coeficiente
intelectual,
he optado por decir
que “nada”,
claro.
¿Qué iba a decir, si no?
Con estos simios
hay que andarse
con muchísimo
cuidado,
son muy primitivos ellos,
muy primarios,
y, a nada que se sientan
mínimamente
acorralados,
pueden actuar
a la desesperada.
Lo mismo trato
de explicarles
la verdad,
lo de la lluvia
y el cigarro,
no lo entienden,
y cargan.

 

 

 

 

LA PARTE VIEJA

Ni una mujer
ni una idea,
lo mejor de mi vida
te lo quedaste tú,
tus calles,
tus tabernas,
aquellas noches de sábado
en las que todo era posible,
aquellas madrugadas
de invierno, desiertas.

Ahora me acerco a veces,
pero nada es igual.

Paso de largo y pienso:
fue una época.

 

 

 

 

BAR ETXEKALTE, 1982

Estabas apoyada
contra la puerta.
Te pedí un cigarrillo
y me pasaste
un paquete arrugado.
Miré dentro.
Sólo hay uno, te dije.
Y qué, me dijiste, ¿te da pena?
Nos reímos un rato.
Luego cayeron
unas cuantas cervezas.
Después las cosas
siguieron su curso:
igual de perdidos
los dos, decidimos
perdernos juntos.

 

 

 

 

EL ALBA

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPara Pablo G. Bao

Aquel lugar inhóspito
fantasmal
frío
en el que nunca
te quedaba un cigarrillo
y los taxis
iban siempre
en la otra dirección.

 

 

 

 

TRÁGAME TIERRA

El semáforo cambia a ámbar,
no me va a dar tiempo
a pasarlo,
acelero,
pero es inútil,
rojo.

xxxxxFreno,
y me entretengo mirando
a una deliciosa pelirroja
que empieza a cruzar
la calle,
y que me mira
a su vez,
que no me quita ojo,

y que resulta ser
–trágame tierra–
una amiga de mi hija.

 

 

 

 

EL CANDIDATO A PIE DE CALLE

Reparte papeletas
con su foto,
sonríe,
promete,
estrecha manos.
Nadie le cree
una palabra,
pero es igual,
el cámara sigue
filmando.
Una niña se acerca:
Mira, mamá –dice–,
hay teatro.

 

 

 

Iribarren, Karmelo. Seguro que esta historia te suena. Sevilla; Ed. Renacimiento, 2005.

 

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