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RECITALES, RECITALES, RECITALES…

En la última semana hemos tenido la suerte de asistir a dos maravillosos recitales (que ya he anunciado aquí).

El primero fue el jueves pasado; el recital que Manuel Torres y José Óscar López ofrecieron para clausurar el ciclo ‘Desdoblando’ fue una maravillosa comprobación de que los versos de José Óscar son ya unos clásicos en la poesía de esta región y de que Manuel Torres ya forma parte de una generación que está dejando vieja a la anterior y que pide a gritos su lugar.

Aquí tienen algunas de las fotos de la lectura de Manuel Torres y José Óscar López.

 

1

 

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3

 

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8

 

Y cuando tras el recital les pedí a cada uno de los dos que me enviaran un poema de los que leyeron para que pudiera enseñárselos a ustedes, éstos fueron los que me mandaron:

 

MANUEL TORRES

 

EL INVIERNO EN LISBOA

De Lisboa recuerdo una ventana abierta
y la lluvia volteándose a travésde la cortina,
los muros hoscos de un hostal
donde los cuartos adyacentes
eran voces que se desmoronaban
como las cerraduras de una cárcel o la lluvia.
No recuerdo las cuestas que se ven en las fotografías,
ni esa niebla que parece perseguir
a los que habitan por sus calles
lo mismo que una llama de otro tiempo,
la triste ambigüedad de un mismo lado.
Sí que llegaba hacia la cama
el vago olor a hierba del tejado
que –pensaba- debían derramarse
a los cafés, el ruido o el olor
de la cerilla que asociaba
a la madera del tranvía.
Pero era una madera sumergida,
sorbos lentos de café
que atragantaban la ciudad
y que poco asemejaba con la idea dolorosa
que habíamos robado ingenuamente
de películas y libros.

Tú pensabas, ausente, en tus mujeres,
en la lenta armonía de tu tarde,
recordabas, tal vez, la carretera
precedente lo mismo que árboles azules,
la misma llave oculta;
poco a poco, el barrio alto
confiándose a la noche
-los cigarros que temblaban a tus manos
igual que el puente rojo de Lisboa,
el camping gas temblando en el balcón-,
te convencías de que la calle era
Lisboa.

 

 

JOSÉ ÓSCAR LÓPEZ

NANA DEL NIÑO QUE INVENTA SU NANA

Yo fui el hombre que exigió
las bragas de Catalina de Austria
porque perdió sus calzoncillos en Belgrado.

Hizo tanto frío, aquel invierno,
que los campos de arroz
los cubrían con mantas.
¡Qué noches delirantes
corriendo por valles peludos,
para llegar a tiempo al vals
en el castillo del monarca del arroz
y de las golosinas!

Ositos de peluche hacen la recepción,
anuncian a los invitados, ¡tan solemnes!
¡Una fiesta fantástica, Su Majestad!
¡Como un cuento infantil que no termina,
como un invierno interminable
para la noche de los cuentos y de las chimeneas!
Una noche muy agradable, desde luego.

Estuve en el país donde tapaban
las montañas con mantas
para que durmiesen en paz,
¿puedes creerlo?,
voy a decirle a Catalina
cuando por fin la encuentre.

Ardí como las teas en las noches románticas
de estudiantes borrachos y perdidos
en los libros de Kant.
Pronto será Sissí la emperatriz
de nuestra amada Jena.
Me condecorará como El niño Que Nunca Duerme,
aunque debiera hacerlo, va a decirme,
¡si ya la estoy oyendo!

Yo soy la luz que no deja dormir
a los niños de los cuentos de hadas,
el guisante de la filosofía
(popular),
y digo palabras que suenan mal
porque estoy aburrido:
Caca, culo,
bragas y calzoncillos.
Reyes, política, política.
No sé lo que me digo,
he sido un niño malo
y el adulto que soy va a castigarme
quitándome la tinta y el papel
para que no termine este poema
y me vaya a la cama sin cenar,
para que sueñe con dragones y princesas,
con todo lo que yo
quiera, pero sin molestar.

Pero persiste mi ebriedad.
Yo quiero levantarme.
Yo quiero buscar algo, lo que sea:
unas bragas para mi dama,
mis bravos calzoncillos
y una armadura reluciente
para marchar en busca de aventuras,
para buscar aquel cuento que no me cuentan hace tiempo,
no me lo cuentan de la forma en que me gusta,

dije, augusto. Proclamé.
Y vino Catalina de Austria para darme
una rosa, la rosa
de la delicadeza y la imaginación,
la rosa de las casas
reales de una Europa imaginaria
y sonreí. Mamá
suspiró con alivio.
Al fin iba a dormirme.

 

 

 

 

Y el lunes, en la presentación en Murcia de su nuevo libro, disfruté como los niños, me dejé llevar por sus versos, por su música y por su puesta en escena, porque Pepe Ramos es uno de esos poetas que si no existiera habría que inventarlo.

Y aquí tienen algunas fotos del evento.

 

Pepe Ramos 1

 

Pepe Ramos 2

 

Pepe Ramos 3

 

Pepe Ramos 4

 

Y aquí tienen, por supuesto, algunas de las ‘Evasivas‘ (la parte final del libro) de Pepe Ramos.

 

Escribir poesía en este país es esperar el juicio final en un karaoke.

 

 

 

El rasgo diferenciador más notable de la perfopoesía es la cara de fanáticos religiosos que ponen los poetas en los recitales.

 

 

 

Prepotencias globales: en inglés yo se escribe en mayúsculas.

 

 

 

Cuando un político no representa al pueblo solo representa un problema.

 

 

 

Nos hablan de la otra mejilla los que reparten las hostias.

 

 

 

El que no hunde sus pies en el barro seguramente es porque esté pisando a alguien.

 

 

 

He notado cierta propensión al exhibicionismo en las chicas que se apellidan .jpg.

 

 

 

Si quieres verte por dentro abre la nevera.

 

 

 

A veces tengo pensamientos tan tontos como este.

 

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