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JACOBO FIJMAN

Jacobo Fijman

 

No voy a decir públicamente cómo llegó este libro, el de Jacobo Fijman, a mis manos. El caso es que después de que estuviera una buena temporada en el lugar que le correspondía en mi biblioteca lo cogí para echarle un vistazo y descubrí unas cuantas cosas interesantes. Aquí dejo unos cuantos poemas suyos.

 

ALDEA

Mi blanca soledad–
aldea abandonada.

Revuelo de perezas
sobre la torre de un anhelo
que tañe sus horizontes.

Pitadas negras de la desolación.
Yunques abandonados y puentes solariegos.

Se ha sentado el dolor como un cacique
en el banquillo de mi corazón.

Las lluvias estancadas de mis sueños
se han cubierto de musgo.

En el horno apagado del silencio
mis frutos maduraron
estérilmente

Perdí mi itinerario en el desierto.
¡Hospedería triste de mi vida
en donde sólo se aposentó el azar!

En una pradería de cansancios
balan estrellas mis ovejas grises.

Lugarón sin destino;
las calles andariegas
beatas de mi ser
son manos
contemplativas
que van perdiendo soles…

 

 

 

CÓPULA

¡Nos unió la mañana con sus risas!

En las rondas del sol
canciones de naranjos.
Danzas de nuestros cuerpos
desnudos –rojo y bronce.

El olor de la luz era sagrado:
música de horizontes,
espacio de paisajes–
rojo y bronce–
ruido de melodías,
himno de soles,
eternidad
y abismo de la dicha
en la alegría loca de los vientos.

Canciones de naranjos
en la piedad de los caminos.
¡Todas las aguas del silencio
rompimos en la danza!
Dicha de los abrazos y los besos;
toda la gloria de la vida
en nuestros pechos
jadeantes y ligeros;
nuestros cuerpos: auroras y ponientes
en la alegría loca de los vientos.
¡El corazón del mundo en nuestra boca!

 

 

 

EL “OTRO”

Tarde de invierno.
Se desperezan mis angustias
como los gatos;
se despiertan, se acuestan;
abren sus ojos turbios
y grises;
abren sus dedos finos
de humedad y silencios detallados.

Bien dormía mi ser como los niños,
¡y encendieron sus velas los absurdos!

Ahora el Otro está despierto;
se pasea a lo largo de mi gris corredor,
y suspira en mis agujeros,
y toca en mis paredes viejas
un sucio desaliento frío.

¡La Esperanza juega a las cartas
con los absurdos!
Terminan la partida
tirándose pantuflas.

Es muy larga la noche del corazón.

 

 

 

HECHO DE ESTAMPAS

xxPOEMA VI

Ha caído mi voz, mi última voz, que aún guarda mi nombre.

Mi voz:
pequeña línea, pequeña canción que nos separa de las cosas.

Estamos lejos de mi voz y el mundo, vestidos de humedades blancas.

Estamos en el mundo y con los ojos en la noche.
Mi voz es fría y sucia como la piel de los muertos.

 

 

 

Fijman, Jacobo. Molino rojo y otros poemas. Barcelona; Ed. Plaza & Janés, 2000.

 

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