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SECONAL Nº2 & ESPECIAL ERÓTICO

 

 

EUGENIO SÁNCHEZ SALINAS

PARA ARRANCARSE UN NOMBRE PROPIO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxEl animal que llora, ése estuvo en tu alma
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxantes de ser amarillo.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxAntonio Gamoneda

Para  arrancarte  un  nombre  propio,   si   quieres,   puedes
pensar  que  eso  te  va  a  doler  como llevar una pandemia
entera, mordiendo dentro de ti.

Si  quieres,  llora  como  una  mujer  cubana  dentro  de una
tragedia griega, o llora como un parto.

Sal  a  la  ciudad  a  deshacer  los  mapas,   a   descoser  los
caminos  y   los   besos:   Se   trata  de  ir  borracho  de  las
sombras   de   las   calles,   borrando   las   pisadas   y   sus
nombres.   Pero   debes  tener  en  cuenta   que   te   vas   a
tropezar  con  que  el  nombre  propio  colocó  allí  banderas,
hizo nidos, erigió templos,  pisó  en  ciertos  rincones  fuerte,
como el ámbar en unas alas remotas:

así de lenta,
así de sordamente,
así de
xxxxxxvoy a permanecer amarillo aquí
xxxxxxhasta que quiera, invariable, quieto.

Y, muchas veces,
la tarde se va a despeñar
una tristeza de parras, o de pinzas rojas temblando
sin nada,
en el alambra de tender viejo
de un patio de pueblo viejo.
No la rehuyas.

Si quieres, repítete que:  “nunca  más  pianos desafinados,
nunca más ramos de nudos”.

O recuerda la biología exacta del olor de su pelo:  a  ocre, a
raíz,  a  matrices,  a  fotografía de película americana de los
setenta,  a tejas tácitas de barro quieto, a esa vieja canción
irlandesa  de  muertos.  Recuerda  que  tocó  el fondo de tu
tacto.

xxxxxTen frío de todas las cosas, si quieres.

Pero lleva todo esto de lo esporádico a la costumbre,  de  la
costumbre a la liturgia, de la liturgia al  vicio,  del  vicio a la
manía, y más allá. Mucho tiempo.

Conseguirás  arrancarte  el  nombre  propio,  para  ser  más
hermoso y más sabio.

Está   bien,  se  te  permite  todo  esto;  pero  ahora,  ahora
ahórrate   algo   como  lo  que  acabas  de  hacer.   Ahórrate
escribirlo.   A    estas   alturas   deberías   tener   claro   que
escribir es regresar desde  lejos.  Uno  nunca  escribe  sobre
lo que se está.  No  regresarás  de  ese viaje con sonatas en
las manos.  Ahórrate algo como lo que acabas de hacer:  no
más que astillas de palabras,  no  más  que  disparos  en un
idioma
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxya de nadie.

 

 

ERIC F. LUNA

CUALQUIER OTRO DOMINGO

Mientras tú acaricias
y desgranas
la piedra de polen,
yo acaricio tu pubis
y desgrano
tu resistencia.
El humo no me deja ver
con claridad.
Tu desnudez tampoco.
Pero el tiempo se ha parado
en este segundo.
Aprovechemos.

 

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