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THADER 1

Es cierto, como pueden comprobar, que muchos de los textos de David Galindo han envejecido demasiado y mal, pero fue él el que me puso en contacto con el mundo de las letras. Sin él no hubiera conocido aquella maravillosa revista que llevaba por nombre Thader y en el que aparecían poetas que ahora son de reconocido prestigio. Hoy voy a dejar del número 1 de Thader (publicado en el invierno de 1995) dos poemas, uno de Andrés García Cerdán y otro de Ángel Paniagua.

 

El de Andrés García Cerdán lleva por título GENERACIÓN

 
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx“Und sieh! aus Freude sagen wir von Sorgen.”
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxF. Hölderlin
Aunque sea cierto que no vas a ser feliz,
comienza el cáncer y te sigo, y no es necesario
que desatemos las palabras que hay en las nubes
para olvidar el color de estas nueces enfermas.
Tampoco fue hermoso -acuérdate- parecer fáciles
e incluirnos en las antologías del pájaro
que nunca bebió vodka con naranja. Tampoco
nos clavaron los últimos precios del dolor,
ni amaneció la tristeza de un odio moderno
con los pulmones llenos de azúcares y chicle.
Sólo hemos perdido la juventud y la sangre.
Sólo se prohíben las maneras de encontrar
para siempre la ternura y el miedo de una equis
alimentada en la moda del alma, en el tramo
smile-desencanto que nos dan los bonobuses.
Por eso, comienza el gris y te sigo a la sombra,
hasta que aparezca el futuro a punto de bala
y de llorar sobre el presente de subjuntivo
del verbo “sentir frío”. Ni siquiera hacen falta
las ventanas que se abren a tu lado, en la lluvia,
aquí. Porque vienen las primaveras del sueño
y será mejor tener hambre y comer bombones
o pegarnos un tiro de mierda entre los ojos
irremediablemente. Aunque no seas feliz.

 

 

Y aquel número 1 de la revista Thader llevaba una separata especial con poemas de Ángel Paniagua con poemas que acabarían formando parte del libro ‘El legado de Hamlet‘ que años más tarde le publicaría la editorial Renacimiento. La versión que vio la luz del poema II es ésta:

 

Muy tarde he comprendido
que este mundo no va a ninguna parte,
que esta vida es un lago sin reflejos
de luz, y nos angustia
mantenernos a flote o sumergirnos
y encontrar en el fondo oscuro el cieno
final de los ahogados; que no hay nada
detrás de esas cadenas de montañas,
que el sol no pertenece a este orden
y sigue su camino sin mirarnos
siquiera; muy tarde he comprendido
que estuvimos a punto de ser otros,
que estamos en peligro cada día
de ser otros, deformes, de no ser.

Porque amé este mundo y su desorden,
me entusiasmó este lago y cada noche
me sumergí para gozar del fondo,
para verme muy cerca del peligro
y obligarme a pensar en ese cieno
que habré de alimentar como los otros.

No quise traspasar esas montañas
persiguiendo la luz del sol ajeno,
ni anhelaba vivir siempre al abrigo
de la orilla; quería estar aquí,
en el centro de este pequeño mundo,
donde sólo mi propia voluntad
me hurtaba a los hechizos abisales,
donde sólo es azul la superficie…

 

  1. agosto 20, 2012 a las 7:36 pm

    ¡Qué buena época, y cuántos buenos recuerdos…! Gracias por retrotraerme a los años de la pura (y dura) felicidad…

  2. agosto 21, 2012 a las 12:23 am

    De nada, pa eso estamos…y para dejar constancia de fechas y nombres, para que así próximos antólogos de la literatura en esta región no se equivoquen 🙂

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