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INICIOS

Si hay un evento concreto que sea esencial para que yo ahora esté dando el follón con libros y autores varios, ése es el encuentro con un antiguo escritor de esta región que soportamos. Y digo ‘antiguo’ por no decir ‘difunto’; y no porque el autor en cuestión haya fallecido sino porque su literatura falleció hace mucho tiempo. Ahora, sólo de vez en cuando, se sienta frente al papel para intentar ganar algún concurso regional.

El caso es que en su momento me enseñó algunos escritos que me hicieron vibrar como pocas cosas y parte de esos textos los voy a ir dejando aquí en los próximos días. Aquí tienen varios poemas del autor en cuestión.

 

MUSA FUGAZ

Desde mi cenciero hasta ti
hay como treinta botellas de distancia,
desde mi café hasta el tuyo,
unos tres taburetes vacíos.
Cuentas disimuladamente con los dedos,
creo que las personas que hay aquí
y coges un cigarro con los dos que te sobran.
No lo enciendes,
está en el centro de tu boca,
presidiendo tu rostro,
como si fuera un rasgo más,
como un lunar o una ceja,
y miras la triple fila de vasos
que hay enfrente y sonríes.
A lo mejor es que te mirabas al espejo
y has visto la mancha de ceniza en tu frente,
porque con el mismo dedo que me contaste
la has borrado tibiamente,
y giras la cabeza y me miras
justo cuando estoy
quitándome el café de los labios.
Me acuerdo de mi cigarro
pero ya no respira.
Vuelves a mirarte,
como si fueras un cuadro abstracto
o una botella vacía
o la espalda del camarero
y te digo que gracias
por posar para mi poema
y me voy sin pagar.

 

 

ANTICICLÓN

Para mí
es como si ya hubiera pasado
este momento de café oscuro,
porque sé que nadie
se va a sentar aquí,
que tendré que seguir escribiendo
en esta servilleta
y viendo cómo se apaga
el humo del café
si quiero aliviar la espera.
Porque espero algo,
el encuentro inaudito y tristón
con lo imprevisto,
que alguien se siente aquí
y me mire
y saque una cajita
con mil candados
y me ofrezca sus secretos
sólo porque hoy
tengo los ojos tristes
e intuye que necesito
miradas y confidencias.
Pero sé
que hoy va a ser uno
de esos días lánguidos
y ridículos
en el que nadie
va a reparar en mi figura flaca
sentada.
Lo sé,
porque cometí el error
de leer el libro de mi destino.

 

 

ARCILLA VIRGEN

Ojalá fueras
tan dócil,
tan maleable,
tan desnuda,
como para pintarte sin interferencias,
sin fronteras ni formas.
Porque embadurnaría mis manos
de caracolas y árboles,
de pétalos y acantilados,
de pintura y arenas,
para hacerte líneas
y soles
y versos
en la prometedora espalda.
Porque mojaría mis brazos
en lagos secos
y libros
y noches
y abrazaría tu silueta imprecisa
dejando el dibujo
en tus hombros,
en tu pecho,
como lunar improbable,
como collar perpetuo.
Porque me sumergiría entero
en ruinas de castillo,
en estelas de cometa,
en yescas prendidas,
en ecos de aullido,
como disco viejo, eternamente,
sobre ti,
para manchar tus párpados,
tus senos,
tus muslos,
con mi cuerpo tiznado.

 

(David Galindo -inéditos-)

 

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