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ANTONIO AGUILAR

Si siguieran mirando mi biblioteca particular, justo después de la pequeña joya de José Luis Abraham López de la que les hablaba en mi último post, encontrarían varios libros de Antonio Aguilar, el poeta y escritor murciano autor de títulos como ‘El amor y los días‘ (Accésit del Premio de Poesía García Lorca de la Universidad de Granada en 1997), ‘El otoño encarnado de Ives de la Roca‘ (ERM, Premio Antonio Oliver Belmás 1997), ‘Allí donde no estuve‘ (Accésit del Premio Adonais 2003),  ‘Pequeña caja de tormentas‘ (Plaquette publicada por Tres Fronteras ediciones en 2009) o ‘Dame tus manos‘ (libro publicado conjuntamente con César Cerón, con textos de Antonio e imágenes de César). Yo prefiero callar en este instante y que sea el propio Antonio Aguilar el que hable a través de sus poemas…

 

IN MEMORIAM

xxxxxxxxxxxxxxxA Ives de la Roca

Tú me decías que la soledad
era esto: todo el tiempo de la vida,
y nada para hacer con ella.

 

 

 

TIEMPOS MEJORES

 

Coge, niña, las rosas.

La mañana es propicia,
y pronto será tarde.

Coge esa gracias de la edad
como un regalo que tú me haces
y que yo acepto.

Coge las rosas,
y dejaré la pluma
sobre estas líneas
para tiempos peores.

 

 

 

VIAJE AL SUR

xxxxxxxxxxxxxMezcla con tu prudencia un poco de locura.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxHoracio

Mezcla con tu prudencia
un poco de locura,
coge ese coche viejo y elegíaco
y pon rumbo a otra tierra
donde la noche austral
seduzca a tu nostalgia,
y que el poema de Kavafis,
no La ciudad, sino Ítaca,
sea tu compañero.

Olvida por un tiempo
toda delectación en la derrota.
Vive el día y acepta
los dones de la noche,
sé generoso entonces
con el placer, no pongas
trabas a la emoción,
ni midas tus desmanes.

Tiempo tendrás más tarde,
cuando la vida sea
un poso de prudencia
y la locura algo imposible,
de sentarte a excribir
de cuanto día y noche te ofrecieron.

 

 

 

CANCIÓN PARA LOS DÍAS DE TORMENTA

 

Duermen los libros en la estantería.
Un silencio de vértigo apagado
los rodea, les da las letras grises
de un porvenir sin música y sin pistas
de baile, con la orquesta demudada,
como los coches que dormitan viejos
y abandonados por las calles lentas,
hexámetros de la modernidad
que lloran bajo el peso de los árboles.

Con sus alturas desiguales, bajos
unos, otros esquivos al volumen,
de un macilento extraño como el sueño
del poeta que traza unas palabras
que ahora guardan un silencio huérfano.
Son el perfil de una babel extinta,
de una fruta sabrosa que perdió
la sazón, que perdió su pulpa amarga
en un dulzón jarabe de instantáneas
que se solapan con la cara de otro
a quien nadie recuerda ya de nada.
Un skyline de polvo sin ocaso.

Ese monstruo o ese olvido. La premura
del tiempo por volver espurias cosas
que creímos eternas. El dolor,
las formas que deforma el abandono,
los nombres, las palabras, los poemas,
que de memoria has olvidado, todo
eso y nada, la voz de otra memoria,
unas ondas concéntricas sin piedra,
una piedra sin voluntad, la mano
que se escinde del cuerpo, que dormita
sobre las tapas negras de difuntos.

 

 

 

Son un telar,
y un arpa,

cada línea su música
y su tejido.

Enhebrar música,
también cantar
silencio

para que no despiertes,
para que sigas a mi lado.

 

 

 

Ahora, si les apetece, pueden pasarse por cualquiera de los dos blogs que mantiene abiertos Antonio: éste y éste.

 

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