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DOS POEMAS MÁS DE JOSÉ DANIEL ESPEJO

Dejo hoy un par de esos poemas de José Daniel Espejo que no pertenecen a ninguno de sus tres libros publicados.

 

El primero pertenece a la antología ‘Resaca / Hank Over‘ y es probablemente el mejor de los poemas del libro:

 

PAÍS ESTÓMAGO

Todavía mi estómago se inquieta si me acuerdo
de este hotel de que os hablo, en la montaña,
a las afueras de un pueblo, en el centro de Murcia,
el mejor y más barato si de lo que se trata
es de cebar a mil personas con gambas y cabrito
y hacerlos bascular con farlopa y reggaeton
hasta las últimas horas de la madrugada.

Pasé allí los fines de semana
a lo largo de dos años, por 10.000
la jornada, de entre 14 y 16
horas como candados. Y si cierro los ojos
veo mi uniforme de materiales indefinidos,
mi pajarita trucada. Y a todos nosotros:
40 camareros, 10 pinches de cocina ecuatorianos,
el maitre, el dj, los encargados,
los hijos de la jefa: ni un contrato,
ni la mínima promesa de un contrato,
y así que yo sepa hasta hoy. Y al tipo que echaron
por rajarse el pulgar con la máquina del embutido
y estropear un jamón. Y cientos de piernas
de cabrito de Nueva Zelanda ultracongeladas
puestas a remojo rosadas
flores de grasa etcétera. Recuerdo
muchas cosas más, pero no hace falta
sacar un inventario si tenéis la imagen
de una sórdida sweatshop de cabrito
de la puta Nueva Zelanda.

Por entonces yo estaba enamorado
y era minuciosamente infeliz, y no podía
odiarme más a mí mismo y al mundo
que cuando bajaba del tren el sábado y empezaba
la pesadilla de los platos. Y qué creéis,
que vino la poesía a salvarme, que el arte
compareció deus ex machina como Richard
Gere en Oficial & Caballero
para sacarme de allí? Oh, lo malo
de la vida es que pertenece
al género de la novel realista,
no a los libros de caballerías ni a la Ci-Fi
ni tan siquiera a la Serie Rosa. Como siempre
que estoy en un hotel o algo peor,
pensaba en Bukowski y me decía
qué haría mr. Chinaski aquí metido
con todas estas lindas ayudantes
de cocina ecuatorianas, qué diría
de estos vestidos de tirantes y este tráfico
de farlopa de la mala en el cuarto de baño?
Del reggaeton? De la grasa? De la jefa
que visitó al peluquero por última vez
en febrero del 94?

No había redención, pero tenía eso.
Igual trabajaba, pero obtuve de Bukowski
una especia de caleidoscopio, un lugar para no entrar,
pero donde aún eran posibles las palabras,
los violinistas en el tejado,
los pavos reales rellenos de vino. Con embajadas
en forma de andenes de Greyhound: el País Estómago
donde aún ser un hombre aunque a punto de caer,
pero aún no este galgo de puntillas sirviendo
platos con la soga en torno al cuello,
perdón, la pajarita.

 

Y, hace más o menos un año, dentro del ciclo de lecturas poéticas que organiza un colectivo literario aquí en la ciudad de Murcia, con motivo de la lectura que dio José Daniel Espejo regalaron una humilde publicación que pueden leer completa aquí y que contenía esta maravilla:

 

H.

Creo en un dios, en su carne,
en su múltiple carne, sí: nosotros.
En absoluto infalibles ni eternos,
capaces de catástrofes sin nombre,
pero bañados en lo divino, en el Otro,
en los iconos templados del amor,
en el mar de ser mirado y sus corrientes.

Somos dios, somos templo, oración,
blasfemia, excomunión y cisma,
herejía y mística. Somos nosotros, la mística.
Somos nosotros, la hostia.

 

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